Tarabuster avec une sempiternelle ritournelle.
On ne sait jamais. On ne peut pas savoir. On a beau demander, se demander, on n'en sait rien. Tout ce qu'on veut nous apprendre ne nous aide en rien. Les mots cognent dans notre tête à n'y plus suffire, comme inaptes à signifier autre chose qu'eux-mêmes. Alors c'est pour ça qu'on reste des enfants. Être adulte c'est ça, enfant retourné contre soi-même. Alors on turlutanne, jusqu'à l'épuisement appété de notre incompétence sans jamais y parvenir dans cette incapassivité turbulutannante. On voudrait aller plus loin. Pouvoir aller voir juste pour voir, fût-ce même sans le savoir. S’aventurlutanner, rencontrer de l'encore pour y avanturlutanner où l'on n'est pas encore. Ce qu'on est, le temps d'y être, quitte à le réinventurlutanner, à le plier aux exigences piaffantes de nos inassouvissicitudes.
