Explorateur du grand large. Écumeur insatiable des mers.
Texte en tant que tel. Jusqu’à l’insensibilité. Pourtant on s’y épuise en y puisant, en y pêchant, en y piochant dans un océample de pages encrées de signes repléthoriques, aux déhanchements de vagues parfois scélérates ; nous, naviglecteurs instatiables, à hisser sur le pont tout ce qui peut combler nos propensions potomanimales ; nous, squalligauteurs dévorauteurs d’ôteurs détourrés au cutteur de survie à fins de vœracité, à tire-larigoûter toute la mer dans nos dégueuloirs pour la rejeter à elle-même dans un fretintamarre d’ambiguïdées frétillantes allant grossir le flot déjà nourri de la voluminosité paraphrasante ; nous, les emmerdeurs féconds qui tant s’étendent, entés de grosses pattes à trémail aux ongles noirs ancrés dans la chair de la poisse ; aventauturiers désarmés que tout rivage effraie qui soit censé sensé selon l’usage contimental déterminant depuis des lustres le cap à suivre des idées, la position des lignes imposées ; nous pourtant, erremites avides de sens et d’écume dans l’obstination à mettre terme à l’ouvrage de vivre en horizons connus.
