Pâleur uniforme de l’épiderme.
Ces seins qui sont les siens. Qu'on dévorerait. Pas la chair mais l'illusion qu'elle suscite, la forme traduite par la chair. Tâter pourtant sans qu'on sache vraiment quoi, fruits trop neufs cueillis du corps encore intact. Blanchair accablante d’élacticité. Et, dans la démarche, l'air de s'en foutre. En fait, un désir royal qui ne se sait pas. Indifférence volage qui mêle subtilement sa superficialité à des fureurs pesantes déjà naissantes, imperceptibles encore. Alors ce désir-là, intouché, dont on ne sait plus quoi faire, pas même mordre. Juste l'envie.
