Limite cursive et fictive quoique vécue séparant le passé de l'avenir.
« L’espoir fait vivre ». On dit comme ça. On ne doit pas y réfléchir pour s'y réfléchir. « Espoir » : on est condamnés à dire toujours la même chose pour rebondir. On ne vit que pour ça, pour ce vent vivifiant du large qui nous mènerait passivement à nous-mêmes en attendant de nous mener nulle part.
Alors vivre en permanence dans la représentation de la réalité non avenue. Avoir toujours un projet d’avance, une lecture d’avance, un jour, une année d’avance sur celle en cours, jusqu’à ce qu’on y soit enfin pour... Voilà : c’était ça. C'est donc ça, « l'avenir ».
En même temps on s’empresse de ne pas y arriver, le temps de le construire pour y être tel qu'on le projetait avant même d'y être. Donner suite à la fuite en avant avant même. Ainsi va-t-on s'inventant au-devant du vent.
Devenir : ce recul, en fait ; cette contemplation ; cette lecture de la chute de peur de tomber des nues… Cette expectative élaborée de l’avenir, autrement dit instanbilité angoissante et parfois délicieuse par quoi tout est en train de s'inscrire, est la seule chose qui nous permette de vivre en toute conscience l'épaisseur de notre roman, autolecteurs ricochant sur l’eau comme des pierres plates jusqu’à ce qu’elles coulent.
