S’entasser illégalement dans un logement avec d’autres occupants.
Vivre sa clandestinée, des arêtes de poisson dans le cœur. Avoir tort d'être là. S’encombrer d'ombre et de rêves sans but jusqu’à égarer ce qui fait que dehors nous excédentarise. Promisquatter dans la crasse interminable de l’éphémère. Navigation sans erre, sans eau ni électricité. Équipage livré aux fureurs tranquilles, aux nausées soucieuses d’accalmies dans le feu d'une action créée de toutes pièces dans ce ventre réinventé du monde. Théâtre qui se gave allaigrement de son propre spectacle. Et le silence des murs qui l’ovationne sans relâche.
