RÉCOURANT

D’une banalité incessamment ressassée.

Je préfère à l’écrit la nature des choses,
L’odeur des draps qu’on sniffe avant de se coucher,
Aux mots dits l’océan du silence des roses,
Au bonheur récourant leur épine au toucher ;

Et dans la mort prochaine ouverte aux nuits sans lune,
Alors j’endormirai les peines, les espoirs,
Tout le sang refroidi d’une ivresse commune
Vainement récourante aux avides miroirs.

(Hugo SPLECTOR, Les Contraceptions)