(v. i.)
Rechercher la difficulté, se complaire dans les complications.
Un jour François croisa Gaston Poriac, parangon du zigoto pas trop clair, du zonard sournois trimbalant partout son baluchon d’obscurs instincts, individu malfaisant mais qui nonobstant fascinait.
Poriac portait sur son T-shirt toujours sali un similicuir noir taillant grand, au col haut. Il avait un front bas au grand jour, qui fuyait la nuit, ainsi qu’un fin minois dont l’air chafouin sinon narquois lui cavait au rasoir plus d’un trait qui faisait qu’on y soupçonnait un froid salaupard plutôt chaud d’où l’on sait. Il y avait aussi dans son air un l'on sait trop quoi d'indistinct, d'inconsistant fort dissuadant, vil profil d’un cafard ambulant, d’un lascar attirant partout où il va un million d'infinis soucis pour assouvir son goût malsain du tracas absolu ; parfait sado-maso, tantôt bon, tantôt mauvais ; tour à tour malappris charmant, urbain discourtois ; maladroit rompu à l’art du « pas vu pas pris »… psychosociopathisant problaimant jusqu’à jouir jusqu’au bout du mal qu’il subit autant qu’il fait subir.
Aussi, François dubitâtonnait-il quant à son puissant attrait qui l’accablait d’un fatal conflit. Lui, qui pourtant lisait illico « porc » dans « Poriac », n'ambitionnait pas d'ainsi jouir d’un plaisir consistant à souffrir sans nul but dans l'angoissant inconfort au point qu'on y crût mourir.
― Poriac sac à couacs ! murmura François, pas trop clair lui non plus, dirions-nous donc. Car pourquoi Gaston, qui problaimait à coup sûr, l’attirait-il autant ?
Mais il vit Poriac qui fourbissait son chichi dolosif. Surpris, il crut sur l’instant qu’il allait lui sortir son machin. À la fin, louchant sur son zip, il lui lâcha : « Oh puis zut, alors ! Allons, fi, fi, vos vains avaros ! »
Ainsi vouvoya-t-il l'obscur voyou puis, pivotant sur un talon, il tourna aussitôt dos à Poriac qui aussitôt l’accabla d’un cinglant brocard quant à son look par trop ringard, sans simili ni T-shirt pourri.
Alors, furibond, il cria à François qui l'abandonnait, ou plutôt lui crachaboya :
― Tôt ou tard, tu auras ton lot jusqu’à l’os, mon mignon !
― Y a pas d’souci ! lui piailla François, ironisant à la cantonada ainsi qu’un sot jacquot dont il parodia la voix d'un tic vocal navrant. Puis, faux marin (du fait qu’il voguât toujours sans l’avoir jamais fait ainsi qu'Cyrano) un chouïa naïf tout nourri d’ambition s’illusionnant d’horizons lointains, il fuya un individu si craignos pour un futur d’autant plus approximatif qu’il l’imaginait mirobolant…
