RÉPARAFISTOLER

Raccomoder provisoirement.

   Aller passer la nuit dans un hôtel de passe. Seul. Comme si cela tombait sous le sens quoique coulant de source glauque. Et, comme Chauwdler à Honfleur, l'alexandrin blanc d'emblée s'impose pour dire la chose en prose. Regard vaguement inquiet de la taulière sur ma grosse valise : les perversions solitaires – pour ma part quelques effets indispensables, entre livres sans histoires mièvrement torrides, mais indispensable(s) bouteille(s) – nuiraient-elles à la réputation de ce « chuchôtel », comme on les appelle ici, sans doute à cause des vents coulis dans le conduit des cheminées depuis longtemps éteintes, et que la mer proximante aux vertus indociles incessamment insuffle ?

   Je la porterai moi-même. Si encombrante et pesante dans le petit escalier aux murs tendus de rouge menant à mon alcôve aux grands miroirs. Poignée réparafistolée à la tords-toi le nœud par mes absences de soin, et qui endoloripe les doigts. Collection imaginaire de galets de toutes les grèves, de tous les ports visités avec les sifflements de la nuit dans les vergues et les oreilles quand le sol continue d'occuper les pas, de supporter le poids des ambitions insatisfactices halées par le jour toujours à venir si décidément l'horizon désespère… Et puis, maintenant, cette pesanteur ancrée dans la tête en considérant celle de la « chuchôtelière » : cette laideur des femmes soudain, comme les remontées désastreuses d’un océan de banalité dans un monde qui, parvenant à son ultimité, commence à s’y enfoncer insensiblement ; comme de nos jours les voitures se ressemblent toutes dans cette mocheté que les diktats de l'aérodynamisme leur confèrent…

   En fait, il y avait dans ma solitude l'exaltation tranquille d'un bonheur reconquis dans l'audace de la désespérance et, à ce titre, j'étais effectivement un pervers aux yeux des honnêtes gens. La taulière – qui s’avéra taulier après réflexion – avait donc des raisons jugées visiblement « passables » d’exprimer à mon endroit quelque marque de défiance, et je ne me formalisai pas plus outre de la suspicacité désapprobatrice de son hospitalité.

(Léopold CHARTRE, Demain il pleuvra sur Saint-Gleville)

SENSASCENSIONNEL

D’une force ascendante vertigineuse.

Face au miroir c'est moi, de plus en plus liquide,

En plein milieu de rien, lentement décharnel…

Soudain, bondissement sensascensionnel,

Jet hallucinétique extrudé par le vide.

(Rémi CHAUWDLER, Exilerrance)

TOURBOUILLONNER

S’agiter en de violents remous.

pris entre deux lames tu remontes tu vires à la crête te coinces un doigt dans l’écoute de foc pas le temps là ça y est une goutte t’entre dans le cou plus froide encore que toute la mer tu t’arc-boutes t’arc-bottes et puis vraie connerie celle-là le vice organisé la mer sortie de sa bannette tout dérape déripe la tête violemment dans la bôme tu te la frottes ta botte glisse tu te décales t’écartes impudique une chandelle ou quoi te rentre dans le cul tu te recales crête tu vires winches à plus cric t’as mal au cul pas de cul tu glisses encore cockpitrerie le canott dans son trou à eau tire la chasse ça tourneboue tourbouillonne remonte toujours à bout de force ne plus pouvoir mollir vautré dans le chaos de la mer qui s’esclaffe au tracé zébré de ta lague

(Victor MALPLANCHE, La folle aventure du Chokétou)

VOLUPTUMULTUEUSEMENT

En se laissant emporter par les égarements d’une agitation délicieuse.

   Ah ! que m’avez-vous — encore ! — affligé de ce « beau corps » forcément nu ? et puisque « son beau corps à roulé sous la vague marine », alors que le fleuve de sa toilette ait l'étoffe de son parfum ! Car enfin ne sommes-nous point las de toutes ces nudités d’apparat pour nous distraire à l’envi des strophes cachectiques ? Ne sommes-nous pas assez lassés de ces Vénus qui sortent de l'eau ? Qu'elles y replongent à se vêtir d'écume si elles veulent nous captiver encore, que le poëme soit lavé de tout ce naturel dont on voudrait l'attifer.

   Et qu'ai-je à faire de ces « frissonnements », si ce n'est au satin de frissonner sur la peau comme les vagues d'une mer amoureuse, — ou plutôt est-ce à nous de frissonner dans l'admiromanie de cette nudité voluptumultueusement noyée !

YOYACHTING

Nautisme mouvementé par mer formée.

   Il n'y a pas de mauvais marins : il n'y a que mauvaise mer quand la mer est mauvaise. Nous nous répétions cela pour nous ragaillardir car, ce jour-là, nous minimisâmes avec suffisamment d’ampleur le courroux de l'immense marâtre – d’habitude si placide – pour nous conforter dans l’assurance vague et tragique de ne plus jamais revoir la terre ferme, d’autant qu’avec nos quelques biscuits mouillés il nous restait peu de chance de survie.

   Désormais le carré était envahi par plusieurs centimètres d'eau qui répandait dans un chahut des plus alarmants divers objets expulsés de leurs équipets, et ce petit rien tonitruant s’associait au tintamarre établi comme à seule fin de bouleverser toute âme un rien sensible pour nourrir l'imagination d'images plus catastrophiques les unes que les autres ; visions épouvantables de tous les naufrages réunis en un seul lieu, et que ce yoyachting illustrait alors avec une si poignante vérité. Il suffit, sous pluie battante, d'un empannage intempestif manquant nous décapiter de peu, suivi d'un départ au lof tout aussi pertinent, pour achever de nous mettre dans le bain, et que, mal remis de nos émotions, dans une prise de ris plus que hasardeuse malgré notre grande expérience en la matière par temps calme, toutes les voiles se mettent à claquer en tous sens comme des furies cherchant à mettre leurs robes en lambeaux, pour sentir ainsi monter cette angoisse inavouée d'avoir si soudainement une vie à perdre alors que nous étions juste là pour nous divertir, à deux pas (si l'on peut dire) de la côte, et ce uniquement parce que nous nous sentions dans l'impossibilité de la rejoindre sain et sauf.

(Moïse CAPQUARD, Suave Marimagne)

Adieux à Paris (Charles Baudelaire)

ADIEUX À PARIS

Aujourd’hui le ciel roule, ivre de mousseline,
Sur le corps étendu de la grande cité,
Hydre de boue et d’or, violente et câline,
Amas de pierre où gît l’aveugle humanité.

― Que de fois j’ai pétri ton énorme poitrine
Pour éprouver mon cœur sur ton cœur indompté,
Ajoutant au parfum de ta fleur assassine
L’étrange invention d’une âpre volupté !

Mais mon cœur désormais cherchant son ermitage,
Je viens t’abandonner un ultime regard,
Ô toi que j’aime encor, maîtresse sans visage,

Comme le manant ivre, ou comme le soudard
Dans un amour vengeur, qui froisse et qui rudoie
La fragile impudeur d’une robe de soie !

ANDROMOMANIE

Compulsion ambulatoire spécifiquement masculine.

   Celui, seul, qui pense que la mère se trouve précisément où il doit se rendre pour y être à s’y voir de plus près… Et, dans l’andromomanie qui n'est que « pourfuite incoherrante d’illusiombres » où toute trace s’efface à mesure qu'il veut L’atteindre, il ne cesse désormais de réinventer son histoire en la vivant frauduleusement, comme une falsification de lui-même, par l’acte de forgerie verbomoteur qui l’entraîne toujours plus vers cet horizon informe ; asymptote estompante qui n'aura plus de nom dès lors que celui d’une disparition de soi rejoignant ainsi celle de la mère.

(Morgan NIMBUS, Le sens offert de l'invicible, construction mentale du voyage pathologique)

BROCHIURE

● Opuscule, plaquette, le plus souvent de poésie personnelle, imprimée à compte d'auteur.

   Cher ami, j'ai reçu la brochiure d'André Braudier. Que dois-je faire ? Je ne vois rien là d'exploitable (pour user de votre jargon) ; rien qui puisse intéresser qui que ce soit si ce n'est la crédulité de leur auteur à en espérer autre chose que satisfaction personnelle. Sachons qui nous sommes réellement et ce que nous voulons. Autant que l'on persiste, que ce soit en connaissance de cause.

   Ce vers cependant : « Les élytres en vain opposent leurs écailles »… Mais encore une fois que faire, tant il est vrai que les vers sortis de leur contexte ont un charme particulier qui les porte au-delà de leur réel mérite ? La poësie, me direz-vous, n’est-elle pas justement cette faculté surprenante des mots de prendre cette importance qu’ils n’ont pas autrement ?

   Que dire à votre Braudier qui doit être bien satisfait de son œuvre pour vouloir faire circuler cela en dehors du cercle des amis ou de la famille ? Lui suggérer de faire un recueil de monostiches ? Il en serait bien capable et nous serions à nouveau dans l'embarras de lui donner réponse et d'avoir à mentir sans avoir à le faire. Je n'ai jamais été bien courageux pour ces sortes de choses-là. À tout hazard, je vous retourne la brochiure avec ma lettre.

   Mes hommages à votre Mère.

● Lecture de garde-robe.

   Piles de revues pipolluisantes… feuillées monégogasques... cardachiasse entassée… Paperasse à potasser à pleines liasses… Toute la pipirazzia du grand luxe éphémère déballé dans l'indiscrète intimité des blancs plafonniers… Ouverture en courant d'air sur le monde… Papier trop glacé pour… Se frayer un passage parmi toute cette brochiure de salle d'attente périodiquement renouvelée pour se libérer à toutes fesses en s'encombrant l'âme par l'autre bout…

(Fernand BARDAMNÉ, Corps caverneux)

COQUILLASSERIE

Erreur typographique d'une plaisante pertinence.

   Quel fut mon étonnement de trouver là cette étoffe en guise d'étoile ! et de pester tout d’abord sur ce « desprote » et ses étourderies, qui, en vertu (si l’on peut dire) de la fatigue et du faible éclairage, s'applique à enrichir sa collection de coquilles ! La dureté du métier veut cela, sans doute. Mais cette coquillasserie a eu tôt fait de me séduire pour regretter de ne pas l'avoir commise moi-même, et voir l'étoffe de la peau vaciller avec d’autant plus de force qu’une étoile ne vacille jamais que du fait de son éloignement. Ma première strophe étant bien laborieuse, pour me voir ainsi embarrassé de cette « peau de corps si beau », cela venait à occulter une maladresse dont je me rendis coupable par une autre, splendide, dont je ne sus pas l'être, rhabillant ainsi d'emblée cette nudité un peu trop convenue, je vous l’accorde.

   Pourtant, — et à propos « d'occulter », — n'ai-je pas déjà commis de telles coquillasseries, comme par exemple cette « robe occupant son corps » transcrit pour « occultant son corps » ? Vous vous souvenez ? Après vos observations, je me suis bien gardé de corriger… Diable ! la poësie serait-elle donc l'art enchanteur de la coquille avantageuse ?

DODANDELINER

Pelouse du champ de courses, Auteuil 1908.

Onduler de tout le corps. Se mouvoir d'une manière ostensible et artificielle.

   « Ceux qui prisent ces jeux de la parade abstraite », déclarait une fois notre ami Baldelario, émergeant enfin de son éternel quant-à-soi tandis que nous sortions de la rue Frochot ; et de nous quitter là-dessus avec un grand geste accompagnant le mot de « parade » comme pour en relever toute l’ambiguïté révélatrice…

   En effet, infiniment changeante en sa pérennité cyclique dans le souci d’afficher quoique collectivement une singularité d’apparence, la mode est l'art de distinguer de soi la part intime qu'on n'ose montrer à nu. C'est cette intimité secrètement livrée pour dodandeliner de l'âme avec l'imperturbabilité d'un marbre qui bouge et vient s'offrir dans une froideur lucide et calculée. Finalement, la mode vise à une certaine surhumanité ramenée au niveau du vulgaire sans jamais y consentir sinon qu'en le transformant.

(Antoine de SAINT-FLOBERGE, La tentation mise à nu)

ÉPOUVENTAILLER

Effrayer en agitant une lame.

CYRANO

Parigot me prenant pour le roi des gascons,

Oinguant à tour de bras pour effrayer les cons,

Partout je promenais une mine hautaine

Pour montrer ma colère et soulager ma peine ;

Gorgeur comme égorgeur pour épouventailler

Ceux que ma main rêva longtemps d'étripailler ;

Infect envers quiconque eût quelque irrévérence,

Irrévérencieux envers l'indifférence…

— Et pourtant je t'ai plu… Ça, je n'y comprends rien !

CHRISTIAN

C'est que tu piques juste où ça me fait du bien,

Et tu vaux à toi seul tout un essaim de guêpes…

Allons ! n'en parlons plus, mon gros loulou des steppes !

(Raymond de VOSTAND, Cyrano de Rudubac)

FLAJOLAMBE

Membre inférieur défaillant.

BERTHE

Je n'en puis plus d'attendre. Oüy, Seigneur, je suis lasse ;

Foiblarde, je boitille avec le temps qui passe,

Traisne ma flajolambe à vouloir dégourdir

Un cœur sur-encombré que tout vient alourdir.

ANTICHUT

Buvez donc un bon coup, Princesse trop flemmarde,

Que vos genoux pointus d'anorexique outarde

S'exercent à piaffer comme on bat du tambour ;

Et qu'en vain cacardant vous glapissiez d'amour

Pour, bullant à propos, faire le pied de gruë

Jusqu'à pisser enfin tant d'âcre retenuë.

(Jean-Rachid de CRAMPISTON, Incertitus)