Substance dont on abuse compte tenu de ses propriétés lénitives étonnantes.
C’est bizarre quand même, avec cette poussière
Qui vous colle aux mollets bien qu’on fasse du vent,
On garde haut la fesse à rêver seulement
D’une victoire acquise en battant l’étrivière.
On se croit immortel d’une façon grossière !
C’est une connerie. On le sait, et pourtant
On redouble d’effort tant c’est réconfortant
De concéder au jour notre propre lumière.
Alors, comme on se vautre, on s’accroche au guidon ;
L’on pédale, et l’on boit de l’eau tiède au bidon,
Supposé gargamiel en guise d’ambroisie ;
Et sur la selle on prend la posture de l’œuf,
Croyant renaître un jour en ce jour d’asphyxie,
Dimanche vingt janvier, l’an deux mille dix-neuf.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire